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Os céus já haviam se enferrujado, como o metálico cinza não resistira às peripécias humanas, ele se enferrujou e fez de seus gases cuprosos. As águas daqueles céus corroíam as estátuas disformes, os monumentos cubistas que o homem havia se enlouquecido o suficiente para compô-los. Aquela cidade era comandada por um rítmo demente de semáforos, buzinas, gritos, música, propaganda, choro, conversa, tiros, violência, engrenagens e máquinas obsoletas - as quais haviam tomado lugar dos arcaicos meliantes. O trânsito era áereo e terrestre, raras eram as noites não interrompidas pelo grave ruído das turbinas de um avião. As pessoas eram formigas, agrupavam-se umas em cima das outras em arranha-céus que serviam-lhe como cápsulas de repouso pós-trabalho. Trabalho escravo, corrompido e estimulado por uma mídia e publicidade infalíveis, compulsivas, obssessivas, onipresentes.
Pois bem, alí em meio aos milhares de pontinhos apressados, espremidos numa calçada de não mais de 4 metros de largura, confeccionada em textura lisa, porém granulada de lixo, em meio aos gritos eletrônicos e a iluminação de milhares de outdoors e vitrines culpadas pela poluição sonoro-visual daquelas ruas centrais, caminhava pacífico um homem quinze centímetros abaixo do toldo há dois metros longe do chão. Os largos ombros carregavam uma certa arrogância conforme bamboleavam para frente e para trás, num caminhar ereto, sofisticado e maduro, suficiente para dar àquele transeunte misturado à massa ao menos três anos acima dos vinte. O blaser caía-lhe nas costas, enquanto o homem recostava o cotovelo no tronco afinado após os ombros, onde apoiava a mão e a gola do blaser. A camisa era tão negra quanto a peça fora do corpo, assim como as calças e os sapatos bem-lustrados, a gravata, entretanto, era branca, tão límpida como a pálida e doentia pele do jovem. Carregava na outra mão uma certa maleta em formato curvilíneo, onde possivelmente estaria guardando um violino, entretanto, abaixo desse mesmo braço, amassava-se um tanto um delgado ramalhete de rosas vermelhas.
O ramalhete havia sido comprado para uma pessoa que considerava especial, alguém que havia preservado por longos e tensos. Mas amava-a, amava-a como o vento que balançava seus longos cabelos presos, lisos e mortos em suas largas costas marcadas de quando em quando pelo movimento da camisa. Demorou para chegar ao estacionamento subterrâneo onde havia deixado o carro por algumas horas. Pagou a quantia exata e teve o carro trazido pelo motorista dalí até o caixa, onde estava. Adentrou o carro e tratou de ligar o rádio, após deixar o ramalhete e o instrumento musical no banco ao lado. Ouvia melodias suaves compostas por violinos, instrumentos de sopro, corda e piano. Era amante do sutil. Os óculos escuros foram postos depois, quando alcançou um semáforo de luz vermelha acesa. As portas do carro curvilíneo estavam trancadas, assim como os vidros tão escuros quanto o veículo também estava fechado. A música não exalava para o meio externo e nem o barulho do trânsito invadia aquele ambiente tão íntimo. Tentava lembrar-se agora, com as costas finalmente apoiadas num encosto almofadado e confortável. Espreguiçava-se um pouco enquanto lembrava-se do estúdio onde havia deixado uma partitura de própria composição, depois de como fora difícil achar rosas bonitas nessa atualidade tão podre.
Chegara finalmente em casa. O portão levantou-se automáticamente assim que reconheceu o carro. Morava em um desses arranha-céus, porém situava-se no pico de um deles, talvez o mais alto da cidade. O duplex era composto por um andar cercado de vidros, enquanto a cobertura, era parcialmente aberta, dando espaço para a piscina e a jacuzzi. Apesar disso, passava a maior parte do tempo na ampla sala, de decoração minimalista em preto e branco e alguns enfeites em cristal rubro. Deixou o cartão do carro e o ramalhete numa baixa mesa central e o blaser e o violino sobre o sofá, onde se jogou, enfim. Esticou o braço, preguiçoso, até o telefone sobre uma pequena e triangular mesa semi-transparente ao lado do sofá e discou um número qualquer. "Já cheguei aqui." foram as únicas três palavras que ele disse à pessoa que mais tarde estaria tocando o interfone e finalmente anunciando sua presença pela campainha. Era uma mulher de meia-idade, de longos cabelos castanhos, adornados em cachos grandes e quase simétricos. A mulher era mais baixa, apesar de criar centímetros acima de sua verdadeira altura com os sapatos de saltos altos e finos, transparentes. A mulher atirou-se nos longos e firmes braços do homem e apertou-se no peito dele, escondendo o rosto ali. Sentia seu cheiro, o perfume que havia sempre usado, que era dele e não havia sido comprado por ela. Talvez ela nunca tivesse tido bom gosto o suficiente para tê-lo dado um perfume à altura do qual ele usaria.
_Senti saudades... - havia murmurado, apesar de ter deturpado a voz nos tecidos sociais do homem, fazendo parecer sua voz um resmungo. O homem entrelaçou os dedos nos cabelos penteados dela e tocou sua nuca, regendo-a para cima, de forma que fizesse a mulher atingir sua vista nos pálidos olhos amendoados dele. Ela sorriu, deixando os lábios fracos e pesados, o que a fez boquiaberta ao encarar-lhe os lábios masculinos, longos e não tão finos, mais pálidos que carne labial e secos, recortados por suaves linhas.
O homem sorriu fracamente antes de suavizar o enlaçar da visitante que tomava conta de alguns porta-retratos daquela mesma sala, uns bons que protegiam fotos de ambos juntos. Fechara a porta e amansara as luzes acopladas ao teto negro recortado. Desceu primeiro os três degraus da entrada e oferecera à mulher a mão, como um cavalheiro a ajudar a dama com suas longas vestimentas - entretanto, esta dama não se dispunha de vestes longas. O vestido vermelho de cauda ondulada caía-lhe por entre as pernas e rebolava conforme a mulher imitava o movimento, esforçando-se em graça e elegância que seu ser feminino podia oferecer a quem queria seduzir mais e mais. Desceu os degraus com a ajuda masculina e sorriu senão para as costas do homem, que já se dirigia para o mesmo sofá onde havia se recolhido quando chegara e onde havia permanecido até a chegada dela. Entretanto, não se sentou: pegou de cima da mesa o ramalhete de rosas e entregou-a. A mulher havia reconhecido que por entre aquelas pétalas escarlate havia um envelope. Ela se extasiou, afinal, por aquelas décadas, talvez o próprio século, já era difícil ver ações tipicamente arcaicas como aquela. Havia milhões de meios de comunicação, mas a carta havia sido substituída por mensagens eletrônicas, basicamente.
_Fiz um pouco às pressas, perdoe-me qualquer deslize. - o homem completou depois que a presenteada recolhera as flores. Imaginava que qualquer palavra pedante fosse soar bela aqueles ouvidos femininos e cheios de deleite dela. Sorriu de canto para si mesmo, amava aquela mulher, mas a amava mais quando estava longe e aquilo era estranho. Amava as saudades e nem sabia dizer se aquilo era mesmo saudade.
_Não se preocupe, sabe que gosto de tudo que escreve e faz. - ela suspirou antes de começar a ler o escrito, mas lia com gosto e com empolgação, deleitando-se com cada rima, cada verso, cada curva de sua caligrafia. A cada palavra que ele usava para referir-se a pessoa dela, sua vontade era de tocar o corpo do amado, abraçá-lo, desvendar mais uma outra vez o que havia debaixo daqueles tecidos negros e sérios. Corria os olhos pelas palavras que mais julgava importantes e captava um mínimo da poesia que afinal, nem havia sido feita com tanto esmero pelo homem. As mãos ávidas da mulher buscaram os masculinos maxilares dele, responsáveis pelo formato de seu rosto ainda assim delicado e trouxe-o para perto do seu próprio rosto. Beijou-o intensamente, imaginando que seus movimentos o enfeitiçassem, ainda que os olhos do amante jamais se fechassem durante o ato. Costumava fixá-los no rosto dela, raras eram as vezes em que estes ficavam entreabertos, afinal, achava o máximo do beijo poder ver a expressão do receptor. Enlaçava-a agora, como não havia feito anteriormente e a trazia para perto de seu corpo, percorria as mãos pelas macias e arrepiadas costas da mulher. Iría dá-la mais uma noite especial, ainda que aquele dia não fosse senão uma quinta-feira, um outro dia após o anterior que haviam se visto.
A manhã nasceu após o despertar do homem. Acolhido em seu hobbie negro de cetim de seda, ele dirigiu-se em passos felinos até a cozinha, onde buscou instrumentos para a culinária matutina. Acendeu o fogo, esquentou a água, fez o chá e o café. Torrou os pães, buscou o pote de geléia na geladeira e aproveitou para pegar o jarro de leite. Preparara a bandeja de desjejum para a amada com delicadeza e sensualidade, enfeitando os pratos doces que havia preparado com pedaços de morango e ervas. Levou a refeição à mulher que ainda estava curvada sobre os lençóis de cetim preto, coberta por alguns poucos pedaços deles abaixo de sua cintura. Fora acordada com um murmúrio que espalhara o calor que fora completado por um beijo rápido em seu pescoço. O sorriso da mulher surgiu em seus lábios com um rangido de sono, seguido de alongamentos preguiçosos dos braços e pernas.
_Bom dia... - ela disse, ajeitando os travesseiros na cabeceira da cama para poder encostar-se e receber a refeição que já previra. Experimentou cada um dos pratos, mas não terminou de comer a maioria deles, havia uma grande variedade alí - Você quer mais é que eu engorde. - frases típicas faziam-lhe sorrir de canto, mas não rendiam um elogio ou um mimo de consolação. Ele lhe dava às vezes alguns pedaços de morango dos enfeites na boca, mas logo recolhia-se numa poltrona, onde punha os óculos de aros grossos e retângulares sobre o nariz levemente triangular em seu perfil e lia o jornal fresco. Gostava de informar-se, como se um dia chegasse a ver uma manchete "Finalmente, estamos chegando ao fim do mundo". Era pessimista, mas também era realista e sabia que aqueles carros que não lhe alcançavam as janelas iríam um dia acabar sendo sugados por um buraco-negro criado pelo próprio homem e seus monstrinhos.
Saíra cedo de casa, arrumado como de costume: o blaser, a camisa, a calça e os sapatos negros e a gravata branca. Naquele dia, novamente, havia prendido o cabelo repicado, negro e liso que caía-lhe até quase metade das costas - achava-o mais adequado assim, para o trabalho. Deixava a mulher no escritório onde trabalhava e dirigia-se para um outro alto prédio, onde deixava o carro na garagem subterrânea e pegava o elevador privado para chegar ao topo do edifício, onde se situava a sala do presidente daquela organização. Naquele dia iría ter de receber alguns supostos interessados em ingressar naquela poderosa editora que abrangia de livros comuns, de papel, a e-books e roteiros em geral.

Adentrando àquele grande prédio, funcionários apressavam-se para realizar suas funções, e nada além disso.Fui até a recepcionista para poder perguntar sobre as entrevistas de emprego, ao que ela mecanicamente me respondeu para subir o elevador até o vigésimo terceiro piso,onde eu me informaria melhor com um tal de 'Christian Menken'.Foi quando eu parei pra pensar em quantos andares existia aquele prédio.
Fui até o elevador onde mais quatro pessoas além de mim, uma delas uma mulher muito jovem e bonita.Fui pressionar o botão do vigésimo terceiro andar, quando um dos homens que estava mais próximo do painel perguntou a que piso o 'senhor' gostaria de ir.Timidamente disse que iria ao terceiro piso e ele então, pressionou-o para mim.
-Obrigado, senhor.-Olhei em volta, onde o meu olhar caiu sobre os dois outros homens na larga cabine do elevador panorâmico, que possuia a porta de metal e as demais paredes de um vidro espesso e transparente.Os dois distintos e bem caracterizados em suas vestimentas.Olhei para a minha própria:Uma calça preta, camisa preta, gravata branca.
A mulher usava um vestido de linho, preto.Os olhos azul água destacados em seus cabelos louro prateados presos em um elegante coque na nuca.Olhava impassível para o metal da porta, eu desviei o olhar para o vidro que estava a minha direita.A cada piso que o elevador avançava, menos pessoas tinham por andar.Um dos homens saiu do elevador no vigésimo andar e outro homem pedindo para descer entrou.A mulher e um dos primeiros que estava desde que entrei desceram no mesmo andar que eu, e logo a mulher adiantou-se para um homem, já com a idade avançada, os cabelos grisalhos e um resquício de barba, para cumprimentá-lo.Ele deu na mulher um beijo curto e estalado.
-Ele agendou muitas entrevistas para hoje, querido?-a mulher perguntou para ele, que respondeu 'Não muitas.'
-Com licença, senhores-disse, me dirigindo ao homem com a mulher.-Poderiam me informar onde encontro o senhor Christian Menken?
O homem disse que as entrevistas seriam no trigésimo andar, no corredor à direita que levaria até a sala do presidente da editora que decidiu fazer pessoalmente a entrevista dos novos empregados.
-Por que ele perderia o tempo dele fazendo entrevistas, Chris?Ele é presidente, muitos daqui, até hoje nem sequer viram-no!-perguntou a mulher, abraçando os braços de Christian.
-Para selecionar melhor quem faz parte da companhia.É um pouco óbvio.Mas é claro que ele poderia deixar isso para outra pessoa fazer.
Voltei ao meu lugar no elevador, onde continuei sozinho com o 'homem do painel', quando o segundo homem desceu ao vigésimo quinto piso.
O gel fixador que eu usei para deixar meu cabelo para trás parecia agora escorrer na minha cabeça com o nervosismo.Eu iria falar diretamente com o presidente da editora, isso não era algo grande para apenas um empregado de um lugar onde provavelmente muitos pareciam nunca nem sequer ter visto o presidente.
Atravessei o corredor, um caminhar lento.Olhei para a porta da sala.Uma voz surgiu do lado da porta, onde tinha um interfone; mandando que eu entrasse.

Após a notificação do interfone sendo feita por uma mulher de aparentes sesseta anos, uma sala de paredes redondas pintadas de vermelho, era contornada por estofados de couro preto e apoios prateados de alumínio. Algumas mesas de vidro geométricas no centro, interpostas entre si formavam o logotipo da editora em seu miolo, mais escuro; acima destas peças arquitetônicas havia revistas, folders da editora e também uma bandeja com alguns copos de cristal e uma jarra de alumínio, provavelmente cheia de água em temperatura ambiente - o material não apresentava gotas em sua superfície externa. A sala só não seria completamente circundada pelos estofados, pois em frente a uma enorme porta metálica e negra havia uma mesa retangular também feita de vidro avermelhado e sustentação em mármore negra onde estava sentada, numa cadeira tão presidencial quanto a que estaria por detrás daquelas portas dígnas de uma fortaleza. Lá estava a senhora que estava a apertar de quando em quando um botão acoplado à superfície de sua mesa, anunciando mais um concorrente para os aproximadamente trinta que já estavam lá à ansiosa espera da entrevista.
_Aproxime-se, por favor. - a elegantíssima senhora de cabelos já esbranquiçados olhou para aquele que havia entrado mais recentemente e estendeu a mão.

Ela segurou o indicador do rapaz e o colocou contra uma pequena superfície que ocupava somente a primeira falange de seu dedo, ela pressionou o objeto, e assim que terminou o serviço entregou-lhe um pedaço de algodão para estancar o pequeno sangramento.

_Queira acomodar-se, senhor Heathell. Em breve será chamado. - e ela ajeitou os óculos de grau acima do grande e tortuoso nariz. Dedilhava o teclado após achar pelo DNA do rapaz sua ficha completa e a mandava diretamente para o computador do chefe, o que se escondia em suas costas. chamou os próximos dois que entraram na sala e fez o mesmo pedido, com as mesmas palavras.

O tempo pareceu se estender até o fim do dia, mas na realidade havia passado apenas meia hora.E assim foi caminhando para as 'meias horas' seguintes, onde o rapaz da gravata branca absorto em seus pensamentos fixava o olho na porta detrás do balcão onde a senhor continuava o seu trabalho com os novos entrevistados que chegavam.Apenas mais cinco candidatos chegaram.
O rapaz devaneava no que havia levado a concorrer pelo emprego, o que estava em jogo.Se ele conseguisse, sua vida poderia realmente mudar...mas será que apenas o diploma da faculdade que ele possuía seria suficiente para participar de uma editora como aquela?Ele absorvia-se em seus pensamentos, até o momento que a senhora o chamou daquela forma uniforme.

As portas se abriram mais uma vez, entretanto, ainda não se podia ver nem ao menos a silhueta daquele que se encontrava por de trás de uma enorme mesa de mármore negra. Havia ainda uma outra porta de vidro negro, automática, capaz de reconhecer a presença de qualquer pessoa que caminhasse pelo menos dez passos, passos suficientes para separar a vista daquele lugar da sala mais adiante. Os passos eram claramente ouvidos pelo homem que se recostava em uma enorme poltrona de couro branco, de encosto alto e acabado em alumínio reluzente, revolto em curvas e detalhes retilíneos. Os longos e espessos braços da poltrona acomodavam apenas um braço do presidente, onde ele apoiava o rosto tedioso e cansado, onde ele dirigia a outra mão, a que segurava um cigarro fino e comprido a queimar e exalar odor levemente mentoado, algo que se assemelhava à cor verde-azulada da fumaça semi-transparente.
_Bem vindo, senhor Heathell... - a voz soou tão tediosa quanto os delgados olhos amendoados do presidente. Ele ergueu a mão, a qual pareceria naquelas horas uma das mãos mais estúpidas e agressivas, para sinalizar ao novo candidato onde deveria se sentar: num simplório banco, almofadado em negro, sem apoio, com rodas em seu pé tetrafurcado. Havia escolhido aquele banco com significados próprios, talvez fosse uma materialização do seu sadismo para com os candidatos e clientes.

Desconfortável, ele se sentou desajeitado, ainda vislumbrado com tudo aquilo que via.A visão das duas portas o transportou para a visão do homem, como se ele fosse algo proibido e por isso estivesse lacrado.Ou a simples expressão em seu rosto mostrava como provavelmente ele nunca fora feliz em vida.

_Pois bem, senhor... - e ele deu mais uma olhada pestanosa para o visor da fina tela do computador - Heathell... Alan Heathel, cursou publicidade... Bom... Boa faculdade também, aliás. Então, o senhor pretende aproveitar como o emprego que está querendo ocupar? - e ele pegou uma caneta qualquer de um pote triangular branco. Apertou a ponta da caneta, a qual teve a ponta acesa em uma tonalidade de uma luz negra. Começou a escrever sobre uma superfície de vidro, a qual transmitia seus escritos para o computador, em forma de letra de forma.

-Eu pretendo...bem, na verdade eu preciso arrumar um bom emprego porque eu sou o primogênito e minha família tem dificuldades financeiras.Foi por isso que eu me esforcei durante todos os anos de colégio e faculdade.
Aquele homem inspirava algo familiar, parecia ser um déjà vu.

_Entendo... - a voz dele era cansativa, assim como ele estava entediado, exausto. A palavra que soara por último de seus lábios, umidecidos por um gole de água era tão irônica, fria e seca quanto seu olhar por cima de dedos intercalados à sua vista. Suspirou, imaginando se aquele rapaz iría ter mais alguma coisa para dizer, fazer mais melodrama e não poupar sua curta paciência. - Convença-me de que devo lhe dar esse emprego. - e ele arqueou uma das sobrancelhas, agora largando a caneta sobre a mesa, com delicadeza. Apoiou os cotovelos sobre a superfície plana e fria, entrelaçou os dedos e pôs as mãos em frente à boca, escondendo parte de sua face. Os olhos permaneceram frios e ameaçadores a encarar o rapaz, isolado na pequenês de suas instalações naquela sala rodeada de elementos artísticos e arquitetônicos. Fazia aquela pergunta por teste à mentalidade dos candidatos, como seria sua conotação.

_Bem,como o senhor presidente mesmo disse...Eu fiz uma faculdade de renome,então eu creio que eu esteja apto a trabalhar nesta editora. - ele falou impassivel, olhando através daqueles olhos gelados e entediados, beirando à irritação.Ele não iria irritá-lo mais.Quis sair da sala naquele exato momento, não aguentava mais olhar para aquele homem.

O presidente podia ver que o rapaz estava a se sentir gradativamente desconfortável. Era interessante, porque a educação dele o poupava de qualquer deslize. Sua voz era controlada, seus movimentos eram controlados, mas seus olhos não podiam mentir. Aquele homem entediado sabia ler aquele conjunto de íris e pupila, sabia ver somente neles o que os candidatos poderiam estar pensando. Queria jogar, queria brincar com aqueles que ele havia contratado. Havia feito tais entrevistas de tal forma porque queria ter certeza de que estariam sendo eficientes para com a editora, senão poria andróides programados para analisar o DNA e o histórico de cada um deles, pô-los numa tabela e escolher, por comparações e classificações, o melhor. Não, ele queria testar o psicológico dos novos integrantes, queria algum trabalhador em especial, para substituir aquela velha decrépita, a secretária mais à frente. Não queria mais mulheres, mas ainda assim havia ouvido algumas delas.
Nesses minutos pensativos em que ele se manteve a encarar o rapaz, ficou em pleno silêncio, nada quebrava aquela ausência de barulhos senão algumas gotas de chuva que começavam a estalar nas vidraças transparentes por detrás do presidente. Não dava nenhuma ordem ao rapaz, apenas o encarava sem verdadeiramente vê-lo.

Ele se levantou precisamente posto a sair.Quando a raiva por ter sua chance preciosa e todos os anos de trabalho em vão, julgados como se não fossem nada por aqueles olhos intransponíveis, aflorou-se nele a indignação.
-Com quantos candidatos você ficou aí,sentado sem dizer nada?Voce não parou um minuto sequer pra pensar em como sao qualificados!Até quando vai ficar brincando com esses entrevistados como se fossem suas marionetes,senhor presidente?! - percebendo o erro que cometeu,virou-se de costar pronto a caminhar para a porta da saída para se retirar -Com vossa licença...-ele murmurou, mais para si mesmo do que para o homem sentado em seu trono de julgamento.

O arrogante presidente deixou-o ir, não o poupou, mas só após aquelas raivosas palavras ele pôde enxergar que o rapaz usava as mesmas vestes que ele, senão a ausência do blaser e toda a sua pompa, além de ter reconhecido só aí as cores de seus olhos, azuis tão límpidos. Quando deu as costas para ele, naquele ato tão revoltado, mediu os ombros dele e viu-os menores que os próprios, realmente era um rapaz, um garoto perto daquele altivo presidente; não era muito alto para lhe dar maior formação corpórea adulta, mas os cabelos jogados para trás e fixados com gel eram uma franca tentativa de amadurecimento dele. Achava engraçado, achava talvez doce o jeito daquele rapaz ser tão sincero num mundo tão mecanizado como aquele. Apesar daquela análise, apenas deixou ele ir e recebeu mais um candidato. A chuva agora caía, o céu estava tão enegrecido quanto o humordele.